La macchia

imageSono una macchia. Cado ovunque e tutto ricopro. Mi adatto ad ogni mondo e mi sfumo sulle vite altrui. La mia forma ideale è il cerchio, ma la realtà mi deforma e mostra la mia fragilità. Anzi, no, non è fragilità questa: è flessibilità, è accettazione, è la Suprema Dote.
Voi umani vi lasciate intaccare da me, e poi ve ne pentite: sciocchi! Che vi cambio io, le viscere o i pensieri? Parlate col vento, sputate alla tempesta, voltate le spalle al futuro: il vostro cervello divaga e riempie le pagine, ma aborrite l’attimo in cui su quelle pagine compaio io. E che sono molto diversa dalle vostre turpitudini?
So cosa odiate in me: l’imprevedibilità. Perché nel momento in cui sono prevista, divento una vostra creatura, divento arte, divento scienza, divento musica. Come vostra emanazione io sono pura e desiderata, sono una figlia partorita dopo un atto d’amore. Se invece resto me stessa, se invece mi pongo tra le vostra palpebre e i vostri occhi, allora sono una zingara senza dimora.
Non chiamatemi più: ho deciso di vivere isolata, di nutrirmi di disprezzo ed oblio, di bere smorfie e tosse. Se sono qui, non è per voi, ma per me stessa. Se non accettate la mia imprevedibilità, non accettate me, e allora io andrò a vivere tra i cani e i barboni, a respirare le arie usate e gettate via dai vostri oroscopi, camminerò sugli scorpioni e cadrò nelle fessure della terra. Perché tutto questo sarò io, e molto di più.
Sarò una scrittura che non si legge al contrario, sarò un inchiostro abbarbicato sulle vostre coscienze.
Sarò insensatezza e senso.
Sarò polvere e sarò sale.
Sarò ciò che il tempo deciderà, senza difendermi nè offendermi.
Sarò l’Accettazione Assoluta e assumerò in me il potere per eccellenza: la volontà di non volere nulla.

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